Startseite · Legenden & Bräuche · Die Andreasnacht: wenn in den Karpaten die Strigoi losgehen
Es gibt in den Karpaten eine Nacht, in der alles zugleich gilt, was sonst über das Jahr verteilt ist: Die Toten gehen um, die Wölfe kommen näher, und im Haus wird nicht gesponnen, nicht gekehrt, nichts verliehen. Sie hat ein Datum – den 29. auf den 30. November.
Der rumänische Bauernkalender kennt keinen Winteranfang am 21. Dezember. Er kennt den cap de iarnă, den Kopf des Winters, und der fällt auf den Andreastag. Ab hier ist die Jahreszeit eine andere: Die Nächte sind lang genug, dass das, was in ihnen unterwegs ist, nicht mehr bis zum Morgen warten muss.
Der Apostel Andreas ist für Rumänien kein beliebiger Heiliger. Nach der Überlieferung hat er die Dobrudscha missioniert; er gilt als Apostel der Rumänen, und der 30. November ist dort seit 2012 gesetzlicher Feiertag. Im Volksglauben allerdings hat er Aufgaben übernommen, die keine Kirche ihm zugedacht hat – er hütet die Grenze zwischen dem Haus und dem, was draußen ist.
Die Aufzeichnungen sind hier ungewöhnlich einig: In der Andreasnacht fangen die Strigoi an zu gehen. Nicht sie allein – auch die strigoi vii, die Lebenden, deren Seele nachts den Körper verlässt, ohne dass sie selbst davon wissen. Sie treffen sich an der Feldgrenze, am hotar, und tragen dort aus, was auszutragen ist.
Agnes Murgoci hat 1926 notiert, wie man sich das vorstellte: Die weiblichen Strigoi verlassen das Haus durch den Schornstein, auch Wöchnerinnen, und kommen zerschlagen und in Fetzen zurück. In manchen Gegenden endet ihre Freiheit an Epiphanias, in anderen erst zur Verklärung Christi im August.
Wer dazu mehr wissen will: Strigoi und Moroi erklärt, wovon hier die Rede ist. Diese Seite handelt vom Datum – und davon, was man dagegen tat.
Die Abwehr war billig, und das ist der Punkt. Knoblauch kostete nichts und lag in jedem Haus.
Man zeichnete mit einer aufgeschnittenen Zehe ein Kreuz auf die Fensterscheiben. Man rieb den Türstock ein, die Klinke, den Rand des Schornsteins. Man bestrich sich selbst – Schultern und Brust – und im Stall die Euter der Kühe, denn die Milch galt als das Erste, was verloren ging.
Murgoci nennt dieselben Handgriffe für die Andreasnacht und die Georgsnacht im Frühjahr: die zwei Angeln, an denen das bäuerliche Jahr hängt. Was in der Nacht zum 23. April gilt, gilt am 30. November noch einmal, nur in die andere Richtung.
Daneben steht ein Brauch, der selten erzählt wird, weil er nicht schaurig ist, sondern gesellig: das păzitul usturoiului, das Hüten des Knoblauchs.
Die Mädchen brachten Knoblauchknollen zusammen, mit farbigem Faden gezeichnet, und legten sie in einer Kammer beieinander. Eine ältere Frau wachte die Nacht über darüber. Nebenan wurde gegessen – Kürbis, ungesäuerte Fladen, Rote-Bete-Kuchen, Waldpilze, Wein –, später kamen die Burschen dazu, und es wurde getanzt.
Am Morgen nahm jede ihren Knoblauch wieder mit. Er galt für den Rest des Jahres als Heilmittel: gegen Fieber, gegen Schmerzen, gegen das, was man sich nicht erklären konnte. Die Nacht, in der man ihn bewacht hatte, hatte ihn stark gemacht.
Es lohnt sich, das nebeneinanderzustellen. Dieselbe Nacht, in der die Toten umgehen, ist die Nacht, in der das halbe Dorf beisammensitzt und tanzt. Wer nur den Schrecken erzählt, erzählt die Hälfte.
Andreas ist im Volksglauben der Herr der Wölfe. Am 30. November, hieß es, kann der Wolf den Hals drehen – ein Tier, das sonst steif nach vorn sieht, wird an diesem Tag wendig, und damit gefährlich.
Also sprach man seinen Namen nicht aus. Wer lup sagte, rief ihn. Man sagte, wenn es sein musste, der da draußen. In Südmoldawien und um Galați ist der Glaube am dichtesten überliefert; dort buk man die turta lupului, den Wolfsfladen, und legte ihn hinaus.
Dazu kamen die Verbote im Haus, und sie sind überall dieselben: nicht spinnen, nicht nähen, nicht kehren, nichts aus dem Haus geben. Wer in dieser Nacht etwas verlieh, verlieh den Schutz gleich mit.
Die wirksamste Vorkehrung steht in Murgocis Aufzeichnung fast beiläufig: Man soll überhaupt nicht schlafen, sondern Geschichten erzählen, bis der Hahn kräht. Wer erzählt, an den können die Strigoi nicht heran.
Das ist keine Formel und kein Amulett. Es ist eine Anweisung, wach zu bleiben und zu reden – und es ist die einzige Abwehr dieser Nacht, die nichts abwehrt, sondern nur dafür sorgt, dass niemand allein ist.
Wie jede Grenznacht war die Andreasnacht auch eine Orakelnacht. Man buk eine kleine Fladenscheibe aus Mehl, Wasser und sehr viel Salz, die turtucă, aß sie vor dem Schlafengehen und wartete darauf, wer einem im Traum zu trinken brachte: Der war es.
Andere setzten Knoblauchzehen in eine Schale; wie sie bis Neujahr trieben, so sollte das Jahr werden. Weizen, an diesem Abend in feuchte Erde gelegt und bis Weihnachten grün, galt als Auskunft über die kommende Ernte.
In den Karpaten-Chroniken sind die Wölfe keine Metapher. „Sie kommen in strengen Wintern aus den Wäldern der Berge herunter, dem Hunger nach, bis an die Höfe und in die Gärten“, heißt es in „Das Dorf der Erhängten“ – erst das Heulen über der Ebene, dann morgens die Spuren im Schnee, handtellergroß, in einer geraden, zielstrebigen Linie, die nichts von der Verspieltheit eines Hundes hat.
Der Erzähler hat einen im eigenen Garten gesehen, am hellen Nachmittag, und hält fest, dass alles Wissen über die Scheu der Wölfe in diesem Moment exakt nichts hilft: Etwas sehr Altes im Menschen erkennt etwas sehr Altes im Wolf, und beide wissen genau, wer von ihnen hier der Gast ist.
Das ist die kürzeste Erklärung dafür, warum man den Namen des Wolfs an diesem Tag nicht aussprach. In den Karpaten-Chroniken von Corben Vale ist Frömmigkeit und Aberglaube kein Gegensatzpaar, sondern zwei Nachbarn, die über denselben Zaun grüßen – und der Winter macht aus beidem Alltag.
Die Schutzhandlungen der Andreasnacht sind bei Agnes Murgoci, The Vampire in Roumania (1926), festgehalten: das Knoblauchkreuz an den Fenstern, der Aufbruch der Strigoi in dieser Nacht und der Rat, bis zum Hahnenschrei zu erzählen. Die Kalenderbräuche, das Hüten des Knoblauchs und die Orakel sind in der rumänischen Ethnografie dokumentiert, unter anderem bei Tudor Pamfile, Sărbătorile la români (1914), und in den Arbeiten von Ion Ghinoiu.
Dass die Nacht heute als „rumänisches Halloween“ durch die Presse geht, ist eine junge Zuschreibung. Die Bräuche sind älter als der Vergleich.
In der Nacht vom 29. auf den 30. November. Der 30. November ist der Andreastag; in Rumänien ist er seit 2012 gesetzlicher Feiertag.
Weil er in jedem Haus lag. Die Abwehr musste zur Hand sein – gezeichnet wurde damit ein Kreuz auf Fenster und Türstock, eingerieben wurden Schultern, Brust und die Euter der Kühe.
Das Hüten des Knoblauchs: Die Mädchen legten in dieser Nacht Knoblauch zusammen, eine ältere Frau bewachte ihn bis zum Morgen, nebenan wurde gefeiert. Danach galt der Knoblauch das Jahr über als Heilmittel.
Der Vergleich stammt aus der Presse, nicht aus der Überlieferung. Gemeinsam ist beiden das Datum am Rand des Winters; alles andere – Knoblauch, Wolfsverbot, Erzählen bis zum Hahnenschrei – hat mit Halloween nichts zu tun.
Weil der Name als Ruf galt. Andreas ist im Volksglauben der Herr der Wölfe, und der 30. November war der Tag, an dem der Wolf als besonders beweglich galt.
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Die Karpaten-Chroniken von Corben Vale erzählen genau solche Geschichten – nach wahren Begebenheiten. „Das Dorf der Erhängten“ und „Stafii“ sind in sieben Sprachen erschienen.
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